La grand place

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Midi sur la grand place.

Depuis qu’elle est bétonnée, qu’on a sacrifié les vieux platanes à l’ombre desquels on jouait aux boules, qu’on a remplacé le kiosque à musique par une buvette, on se contente de passer sur la grand place.
On passe, d’un pas pressé, l’hiver,  le dos courbé sous le vent  glacé qui s’engouffre  et mène sa furie sur la surface nue et lisse, ou l’été  sous un soleil implacable qui la chauffe à blanc, on se dépêche de fuir pour ne pas s’enfoncer dans le vide.

Il reste, pour tout souvenir du temps passé, trois massifs de fleurettes et d’herbe entourés de grillage et une treille de bougainvilliers qui part courageusement à la conquête de colonnes néo quelque chose.

Midi.

Les gens marchaient, rentraient chez eux pour le repas, ceux des bureaux descendaient prendre un déjeuner au bar du coin, trois gamins tapaient dans un ballon, un petit chien blanc  se rafraîchissait dans un bassin d’agrément moderne et laid.

Un couple avançait régulièrement. Il semblait glisser harmonieusement sur une eau calme, un homme, une femme, côte à côte.

L’homme, très âgé, coiffé d’un panama coquet, portait une chemise impeccable bleu lavande et un pantalon de lin clair. La femme, plus jeune, avait un ensemble fleuri de vert tendre. Ils se parlaient tout en avançant, les yeux dans les yeux.
Le soleil semblait s’attarder sur eux, on ne voyait plus qu’eux, uniques et limpides se détachant  sur  ce fond  de  place terne et grise. L’homme respirait l’air de la mer toute proche, s’imbibait de lumière et de parfums dans une allégresse palpable qui fit sourire la femme.

Ils adaptaient chacun leur allure à celle de l’autre, sans y penser, tout à leur conversation.

Ils passèrent silencieux sur la contrallée  comme deux barques jumelles rentrant au port.
Leurs roues de fauteuils brillèrent un instant sous l’éclat du soleil, avant de disparaître dans la foule.