La fenêtre fantôme

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Il y avait ce haut mur qu’on ne voyait plus tant il était gris,  décrépi, décharné tant il avait subi les dégâts du vent, de la pluie. 
Il faisait le coin de la ruelle qui descend plus bas dans celle, toute illuminée, des commerces et des terrasses.
Et puis il y avait ces deux bandes de couleur à sa base qui attirait l’oeil, on se souvenait que là, il y avait eu une pizzeria avec des voûtes en pierre, un four à bois qui sentait bon la pâte à pain et l’origan,  et encore avant il y avait eu autre chose, on ne sait plus quoi, qui n’avait pas marché non plus parce qu’il y a des rues comme ça où rien ne veut vivre.
Malgré le rose, malgré le vert et toute la chaleur qu’on voudrait y mettre.
Je m’étais approchée des deux bandes colorées où l’on avait garé un vieux scoot, comme pour ne pas le laisser s’évanouir dans l’oubli du vieux mur.
Deux étages au-dessus, une voix rauque, puissante et injurieuse s’était élevée: « Va chier!  Il est pas à toi, le mur! Puta! Faut pas photo ici, fous le camp! »
Il y avait dans ce mur une ouverture qu’on ne voyait pas tant elle était sombre,  privée de fenêtre,  de volets et de vie. Une béance qui faisait baisser les yeux.
Pourtant une vieille s’y penchait jusqu’à la taille, crachant sa haine,  gargouille maléfique et parcheminée avec des fils d’argent coulant de son menton,  ouvrant une bouche comme un four, gencives et langue d’un rose obscène en avant, qui  masquaient presque le reste de la trogne, et une dent unique déchaussée, une dent inouïe comme un roc brutal planté dans le désert.
Je me suis éloignée avec quelque chose qui ressemble à de la gêne, peut-être un peu de honte aussi, va savoir pourquoi.
Il y a parfois, comme ça,  dans les villes, des rues fantômes avec des murs défraîchis, pâlots,  que plus personne ne regarde tant ils se fondent dans le temps.